Cada muerte de obispo

Dejar / John Montague

2012-02-02T18:45:00.000-08:00

A Samuel Beckett

Dejar de ser humano.

Ser
una roca por donde
la lluvia resbala,
un barranco de granito
lentamente descolorido.

O una estatua
luciendo una barba de gigante
o moho o verdín
en la plaza de alguna
aldea olvidada.

Un árbol reducido
por los vientos dominantes
a un diagrama de
ramas enmarañadas:
retorcidas, secas, solitarias.

Dejar
de ser humano
y permitir que los pájaros ensucien
tu cráneo, los animales se posen
en la curva de tu brazo.

Volverse
un objeto, honrado
o no, según la ocasión exija;
mientras el tiempo te inclina de a poco
nuevamente a la tierra.

John Montague (New York, 1929).

En Poesía irlandesa contemporánea. Libros de Tierra Firme. Buenos Aires, 1999.
Trad. Gerardo Gambolini

Yo agarro la suerte y la muerte... / Pablo De Rokha

2012-01-23T15:07:00.000-08:00

Yo agarro la suerte y la muerte,
así, por la palabra, por la maquinaria ruidosa de la palabra, las hago
canciones sin tiempo,
y voy arando de inmortalidad el día grandioso.

Mi carne es guitarra, mi sangre es tonada, y mis huesos son cantos parados.

Percibo el devenir mundial como imagen, sólo como imagen,
siento, pienso y expreso en imágenes irremediables
la lógica matemática de los fenómenos de los fenómenos de los fenómenos;
y mi condición esteticodinámica crea el universo
a la manera formidable de los espejos despedazados.

Hombres y máquinas y hombres
viven y mueren en mis poemas acumulados
la forma tremenda del sueño.

Soy gesto, soy violencia, soy mundo elocuente;
además, no tengo sentido conceptual,
o ando disperso y movible por adentro de la belleza acuartelada,
lo mismo que el pensamiento en las arterias,
y también como Dios, sí, como Dios en el alarido del hombre sublime;
sin embargo, me veo viéndome
con la mirada espectacular del análisis.

Palomas de cemento,
se me caen del traje rodante las epopeyas.

No conozco,digo,
no defino, nombro,
agrando la naturaleza;
expreso;
destrás, allá detrás de mi corazón, aúlla la nebulosa.

Pablo De Rokha (1894, Curicó - 1968)

En U. Lom Ediciones, Santiago, 2001.

Si después de mi muerte... / Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

2012-01-20T13:40:00.000-08:00

http://www.blueart.no.sapo.pt/dizpara/fernando_pessoa.jpg

Si después de mi muerte, quisiesen escribir mi biografía,
No hay nada más simple.
Tengo sólo dos fechas: la de mi nacimiento y la de mi muerte.
Entre una y otra cosa todos los días son míos.

Soy fácil de definir.
Vi como un maldito.
Amé las cosas sin ningún sentimentalismo.
Nunca tuve un deseo que no pudiese realizar, porque nunca enceguecí.
Como así también, oir nunca fue para mí sino un acompamiento de ver.

Comprendí que las cosas son reales y todas diferentes unas de las otras;
Comprendí esto con los ojos, nunca con el pensamiento.
Comprender esto con el pensamiento sería hallarlas todas iguales.

Un día me dio sueño como a cualquier niño.
Cerré los ojos y dormí.
Aparte de eso, fui el único poeta de la Naturaleza.

Fernando Pessoa (Lisboa 1888-1935).

En Poemas inconjuntos. Alción Editora, Cordoba, 2001.

Ensayo mi muerte / Alexis Comamala

2009-09-28T15:26:00.000-07:00

El hombre pierde la vida y otras cosas
Se ensucia con cualquier crecimiento,
no aprenderá nunca a vestirse
y es un inexplicable ensayo de la muerte

Roberto Juarroz

1

Ensayo mi muerte
pero antes otras cosas.

2

Yo no creo en mí
todos saben quién soy yo.
Yo no debo creer en mí,
todos lo saben: soy dios.

3

Retroceder con el control remoto
hasta el momento adánico.
Saber que dios no existe.

4

Y para vernos desde lejos
me hacen falta tus vísceras.

5

La noche boca arriba vomita estrellas.

6

Veo las cosas por venir
le temo a tus carnes, a tus huesos, a tus cenizas,
aquí
frente a tu tumba
escarbo
¡desespero!
te recupero.

7

Forma precaria del espejo
la sombra.

8

Dijo el florentino
-Entrar al cielo
por la puerta del
del infierno-.

9

Del cosmos, de tu lengua, de mis vísceras.
Sueña el viento
con una arquitectura
que supere el sueño.

10

Estoy aislado
y es temprano.
Aun nadie me mira,
se que es mentira,
pero aun nadie me mira.
Sigo allí.
Escupo arena y sangre,
cemento y plumas.
La televisión repitió la imagen todo el tiempo.
Y fue verdad.
Fui por un momento todos ellos y no fui nadie.

11

He acomodado las vocales
brindando un jardín sin sangre.
He de encontrar la palabra justa
crear el mundo.

12

Ave carne
lejana sensación
de sentir al pájaro
como viento hecho carne.

13

Conseguí,
nadie me miró.
Conseguí el espejo,
las sombras que me acorralan.
La muerte.

14

El suicidio impostergable
me acecha desde la ventana.
Me he dado cuenta
de mi muerte
al mirarme al espejo.
En el jardín
donde se renuevan los objetos.

15

La noche incendiada
me trajo sus venas.
Corte sus puños, llegó el día.

16

¿Dónde estás Adán?
¡Guarda con el Sida!
Podés morir, usá preservativos.
La heredad debe ser abolida.
¿Dónde estás Eva?
¡Guarda con el aborto!
Podés morir, usá anticonceptivos.
La heredad debe ser abolida.
Disfruten solos del universo.
Yo despierto en este mundo de píldoras y látex.
"La heredad debe ser abolida"
le digo a mi hermano Abel.
El lo sabe bien y cae muerto.

17

Aquí en mi frasquito.
¡Miren una gota de agua!
solo una gota del diluvio universal.
En ella el mundo
En ella sangre.

18

La muñeca de la niña,
le costó quince años alzarla,
le costó diez años arrullarla.
En el suelo
la muñeca dormía junto a la niña aplastada.
Era de plomo,
le costó la vida contenerla.

19

Tengo una idea macabra:
hamacarme en el olvido.

20

¿Quien sabrá, sí estas palabras moribundas
serán poesía?
Yo aquí ensayo
una suerte de verborragia
que mate tus pensamientos.
La palabra se esconde bajo tu lengua,
sale y se refugia en tus ojos.
Entra lentamente por tus oídos.
Es hora de parir nuevas formas.
Otros mundos.

Alexis Comamala